Well, grommela John en posant la torche du chalumeau. Il jeta un regard aux plans épinglés aux murs. Il pensa à son père, au vieux Dédale, le vieux fou, à son frère Icare, qui avait vu le soleil d'un peu près… et cette pensée le réconforta. Aujourd'hui c'était son jour. On était mardi et le temps était de la partie. La trace blanche des lunettes le faisait ressembler à une chouette effraie. Au centre de l'atelier la machine l'attendait, un entrelac de sangles, de boucles de parachute

récupérées dans le vieux bombardier écrasé au col de Blanche, et de parallélogrammes de bois soutenant deux immenses ailes d'oies outarde. Tout à l'heure il ouvrirait les portes de l'atelier, les deux, celles du nord donnant sur le précipice. Harnaché, les deux pieds au bord du vide, il prendrait une grande respiration.
Il s'élancerait et il saurait.
L'eau frémissait dans la bouilloire sur le poêle noirci. Il y jeta une pincée de thé.